Bronze · Reine du Comptoir
Anouk
Débarquée d’un ferry avec une valise et un accent, elle a fait de son comptoir le port d’attache des égarés
« Mon accent ? Je pourrais le perdre en six mois. Mais les gens paient pour l’entendre, alors je le cultive. »
D’où elle vient
Anouk est descendue d’un ferry par un matin de brume, une valise en carton dans une main et, dans l’autre, un accent à couper au couteau qu’elle n’a jamais cherché à adoucir. Le Centre-ville l’a d’abord prise de haut ; elle l’a regardé de plus haut encore — question de pommettes. En six mois, elle avait un emploi de barmaid ; en deux ans, le bar ; aujourd’hui, sa chope en étain gravée pend au-dessus de la caisse comme un blason, et malheur à qui boit dedans.
Sa manière
Son comptoir est le point de chute officiel de tous les étrangers perdus de la ville : marins en escale, touristes délestés de leur portefeuille, voyageurs qui ont raté le dernier train et leur vie en général. Elle parle quatre langues avec le même accent souverain et en comprend le double — surtout la plus difficile, celle des silences. Un client se tait d’une certaine façon, et elle sait s’il faut resservir, écouter ou appeler quelqu’un.
Les touristes la vénèrent parce qu’elle est la seule à ne pas les traiter en touristes : elle traduit les menus, corrige les pourboires dans les deux sens, et fait payer l’authenticité à son juste prix, c’est-à-dire cher. On repart de chez elle allégé, mais adopté.
Ce qui la tient debout
Un orgueil nordique, massif et sans agitation : elle ne hausse jamais le ton parce qu’elle n’en voit pas la nécessité — on l’écoute très bien à voix basse. Sous les trois couches de flegme, une chaleur de poêle en fonte que seuls les habitués de longue date ont sentie, et qu’elle nie farouchement. Aux heures creuses, elle écrit des cartes postales qu’elle n’envoie pas, à des gens du Nord qui se reconnaîtraient. De son comptoir surélevé, elle veille sur sa salle comme une capitainerie sur un port : rien n’accoste sans qu’elle l’ait vu venir de loin.
Son école
Reine du Comptoir
Le comptoir est une école de mémoire et de patience. On y apprend les prénoms, les commandes, les chagrins ; l’art de transformer un inconnu en habitué et un habitué en famille. On y apprend surtout à écouter — vraiment, en essuyant un verre, sans jamais avoir l’air d’attendre la fin. Ce qu’on y perd : ses soirées, et l’illusion que les gens sont compliqués. On reconnaît une Reine du Comptoir à ceci : elle essuie ce qui est déjà propre, se souvient de ta commande d’il y a deux ans, et ferme la caisse sans la regarder… pendant que tu la regardes, toi.
Son tempérament
La Diva
Elle exige la plus grande loge, la lumière la plus chaude et le silence quand elle entre ; le pire, c’est qu’une fois sur scène, elle rembourse tout, avec intérêts… et un regard qui dit « tu me dois encore ».
